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沈言没有开灯。

他就在这片渐浓的黑暗中，守着昏迷不醒的洛泽，听着他微弱而艰难的呼吸声，感受着自己丹田处那淤塞的滞涩感，以及胸口玉佩死水般的温凉。

时间一点点流逝，缓慢得如同在胶水中跋涉。

忽然，洛泽的呼吸节奏紊乱了一瞬，变得急促而吃力。

眉头紧紧拧起，额头上渗出更多细密的冷汗，喉咙里发出极低的、压抑的呜咽，仿佛陷入了一场无法挣脱的噩梦。那对耷拉的狐耳，也无意识地抖动了一下，显得更加脆弱。

沈言心一紧，下意识地伸出手，想拍拍他的肩膀，又怕碰疼他。手悬在半空，最终只是轻轻覆在了他冰凉的手背上。

"没事了，"他听见自己用极低的声音说，干涩沙哑，像是在安慰对方，又像是在说服自己，"回家了。暂时……安全了。"

他不知洛泽能否听见。或许这不过是重伤昏迷中的本能呓语。

但覆上去的手，能清晰地感觉到洛泽手背皮肤下，那微弱却紊乱的脉搏跳动。冰凉，却确实还在跳动。

这就够了。

夜色完全笼罩下来。远处不知谁家飘来了饭菜的香气，混合着电视新闻的背景音，平凡，琐碎，充满烟火气。

而在这扇紧闭的窗帘后，在这无人知晓的角落，一个来自异世的伤者，和一个被卷入旋涡的凡人，守着这一室沉寂的黑暗，和彼此微弱的脉搏，等待着未知的黎明，或更深的黑夜。

沈言靠在墙上，闭上眼睛。疲惫如同潮水般涌来，但他不敢睡。他得守着。守着这偷来的、不知能维持多久的，脆弱安宁。

洛泽这一"睡"，便是三天。

三天里，沈言像个被上了发条的陀螺，在出租屋这个小小的、封闭的、弥漫着越来越浓郁苦涩药味的茧房里打转。

他彻底翘了课，辅导员打来电话，他只含糊地说自己重感冒，需要休息几天。挂了电话，看着屏幕上跳跃的日期，有种恍如隔世的荒谬感。大学生活，课堂，作业，食堂寡淡的饭菜，便利店夜班的枯燥……都像隔了一层毛玻璃，模糊又遥远。而他真实的世界，已经缩水到这三十平米，和一个昏迷不醒的异世伤者身上。

擦身，换药，喂水，观察体温和呼吸。

洛泽一直未醒，但身体的本能反应仍在。渴了，嘴唇会微微翕动；冷了，会无意识地蜷缩得更紧；伤口疼痛时，即使在昏迷中，眉头也会拧成死结，喉咙里溢出破碎的气音。

沈言就用棉签蘸了温水，一点点润湿他干裂起皮的嘴唇；把家里能找到的所有毯子、旧衣服堆在他身上；对着那道颜色古怪、始终不见愈合迹象的手腕伤口束手无策，只能一遍遍用温水擦拭，换干净的纱布，眼睁睁看着那青黑的边缘缓慢地、顽固地向周围侵蚀。

他变得异常警醒。一点风吹草动——楼下孩子的哭闹，隔壁夫妻的争吵，甚至走廊里邻居的脚步声——都能让他像受惊的兔子一样竖起耳朵，心脏狂跳。每次出门去楼下便利店买最便宜的面包和矿泉水，都像做贼，帽子口罩全副武装，视线警惕地